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\/ Adela Ram\u00edrez \/<\/p>\n
Hay miedos que no nacen en la oscuridad, sino en el espejo. Miedos que se revelan cuando descubrimos que aquello que hemos construido \u2014una idea, una versi\u00f3n de nosotros mismos, un v\u00ednculo, un camino\u2014 ya no nos obedece, ya no cabe en nuestras manos, ya es demasiado grande o demasiado vivo para seguir siendo solo \u201cnuestro\u201d.<\/p>\n
A eso muchos llaman el s\u00edndrome de Frankenstein: el temor visceral a ver nuestra creaci\u00f3n adquirir voluntad, transformarse, cuestionarnos\u2026 o recordarnos que no somos dioses.<\/p>\n
Mary Shelley lo describi\u00f3 sin pretensi\u00f3n cl\u00ednica pero s\u00ed con una precisi\u00f3n moral devastadora: el verdadero monstruo no era la criatura, sino el abandono de su creador. Ese temblor que sentimos cuando lo que hemos hecho se vuelve extra\u00f1o, aut\u00f3nomo, capaz de interpelarnos, es el mismo temblor que atraviesa sus p\u00e1ginas. Y es un temblor que a\u00fan hoy, dos siglos despu\u00e9s, nos recorre la espalda cada vez que algo que am\u00e1bamos se nos escapa, cada vez que el futuro toma forma sin pedirnos permiso.<\/p>\n
Guillermo del Toro, con su sensibilidad de alquimista emocional, ley\u00f3 esta historia con los ojos llenos de ternura hacia lo incomprendido. \u00c9l vio lo que Shelley insinuaba: que la criatura no encarna el terror, sino la necesidad. No es un monstruo, sino un hu\u00e9rfano. No es una amenaza: es una pregunta.<\/p>\n
Del Toro convierte la cicatriz en un puente y la deformidad en una s\u00faplica de amor. Para \u00e9l, como para tantos de nosotros, el verdadero horror no es lo diferente, sino el rechazo.<\/p>\n
Y entonces el s\u00edndrome cambia de rostro. Ya no es solo el miedo del creador. Es tambi\u00e9n el miedo del creado.<\/p>\n
El miedo a no ser visto. A no ser amado. A no tener un lugar en el mundo que nos pari\u00f3, pero que no ha aprendido a abrazarnos.<\/p>\n
En nuestra vida cotidiana, este s\u00edndrome se manifiesta en las formas m\u00e1s sutiles: el proyecto que crece y nos desaf\u00eda; el hijo que piensa distinto; la emoci\u00f3n que ignoramos hasta que se vuelve ruido; la tecnolog\u00eda que nos rebasa; la versi\u00f3n de nosotros mismos que quer\u00edamos controlar como un autor controla su manuscrito\u2026 y que, al cobrar vida, empieza a escribir su propio cap\u00edtulo.<\/p>\n
Del Toro nos recuerda que la \u00fanica respuesta humana posible ante una criatura \u2014real o simb\u00f3lica\u2014 no es el miedo, sino la compasi\u00f3n. Su mirada es un llamado a responsabilizarnos de lo que engendramos: nuestros actos, nuestros sue\u00f1os, nuestras sombras. Porque toda creaci\u00f3n exige un tipo de amor que no es posesi\u00f3n, sino acompa\u00f1amiento; no es dominio, sino di\u00e1logo.<\/p>\n
Quiz\u00e1 podamos aprender a reconciliarnos con lo que hacemos nacer, incluso cuando nos supera. Quiz\u00e1 el verdadero ant\u00eddoto contra el s\u00edndrome de Frankenstein no sea la huida, sino el reconocimiento: \u201cTe veo. Te escucho. Te acepto, aunque seas distinto de lo que imagin\u00e9.\u201d<\/strong><\/p>\n As\u00ed, entre Shelley y del Toro, se revela la verdad que ambos murmuran en la misma herrumbre po\u00e9tica: el monstruo no es lo que creamos, sino lo que negamos. Y la belleza, dulce y extra\u00f1a, nace cuando el creador deja de temer y empieza a amar lo que ha puesto en el mundo, incluso si lleva tornillos en el alma o costuras en la voz.<\/p>\n